À celles et ceux qui soignent les enfants atteints de cancer — merci. Pour leur patience. Leur courage. Leur douceur. Pour tout ce qu’ils portent en silence. Et pour ce qu’ils donnent, jour après jour, sans toujours le dire.

Je l’ai vu. Il était déjà là. Assis. Droit. Trop droit. Il regardait, mais pas vraiment la table. Quelque chose au-delà.

Il est là. Debout. Il regarde. Il ne dit rien.

Capturer le monde, saisir ses fragments. Un voyage commence, une quête vers l'art. Amateur, mais déterminé. Chaque image, une étape ; chaque mot, un souffle. L'exploration s'ouvre, mystérieuse et fragile.

Il ne joue pas encore. Il tient son instrument. L’archet repose, suspendu. On dirait qu’il attend que le silence l’autorise.

Il y a des matins où la lumière ne vient pas vraiment. Elle reste suspendue. Elle effleure sans entrer.